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Je n'ai pas souvenir de l'harmonie. Tout n'était que boursouflement du rêve, fermentation du désir, sujétion de la pensée aux rythmes scandés d'une partition sans clé ni mesure. Une source intarissable de frissons lents, harcelée par le battement frénétique des pulsions sur la fine peau tendue de l'impatience. De la réalité ne subsistait que contrastes de volumes, formes enchaînées dans l'attente toujours plus violente d'un éclair libérant du songe.
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